Imagino que
Fernando Pérez Marqués, nuestro exquisito y hacendoso escritor,
se ha llevado al cabo de este mundo una última alegría. Me explicaré.
Su idolatrado - suyo, mío y nuestro - Azorín, después de sucesivas
décadas de injusto ostracismo y aún repudio (Esta España es ejemplar
en los penosos ejemplos que da) vuelve hoy a estar, por lo menos,
donde debe, en el comentario, reconocimiento y lectura, precisos.
No todos los días se da un Azorín. O un Ramón Gómez de la Serna,
al que también se ha dado un mucho estos tiempos, injustamente,
por zaherir. Tampoco se da todos los días por Extremadura un hombre
de la talla de Fernando Pérez Marqués. De tal sensibilidad, educación
y delicadeza. Para "Nuevo Alor" -está visto que esto
de los "alores" o sea, una revista literaria culta y
propia, es casi suicida por nuestros pagos - tanto el Nuevo como
el Novísimo fueron decapitados - tuve la suerte de que me escribiera
un día su autorretrato (nº 4 1983), donde cuenta cómo la
tarea acusa "al cabo su pálida presencia". Y habla,
mágicamente de sus herramientas : cuartillas blancas, máquinas
de escribir, anaqueles llenos de libros, cartapacios, fotografías,
silencio...
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